Der Obdachlose, den ich geheiratet habe, trank seinen Kaffee immer schwarz vor meiner U-Bahn-Station.
Sechs Tage nach seiner Beerdigung traf ein Brief in seiner zittrigen Handschrift ein.
Der erste Satz war eine Entschuldigung, die ich nicht verstand.
Am Ende der Seite war ich bereits wieder auf dem Weg zurück zum Gerichtsgebäude, wo wir geheiratet hatten.
Dort öffnete ein Angestellter ein altes Registerbuch, in dem Larrys Name stand, und stellte mir eine Frage, mit der ich nie gerechnet hätte.
Welchen Larry hatte ich geheiratet?
„Sarah, ich muss mich entschuldigen, bevor ich
