Fünfzehn Minuten vor meiner Abreise zum Flughafen klammerte sich meine sechsjährige Tochter an meinen Hals und flüsterte: „Wenn du reist, mischt Mama mir etwas in den Saft und filmt mich dann.“

In jeder Hinsicht, die zählte, war er bereits fort.

Das war es, worüber er später immer wieder nachdenken würde: wie nah er dem Tod gewesen war.

Dann erschien Lily barfuß aus dem Flur.

Sie war sechs Jahre alt.

Zuerst sagte sie nichts.

Sie rannte einfach auf ihn zu, schlang beide Arme um seine Taille, vergrub ihr Gesicht in seinem Hemd und hielt sich fest.

„Papa“, sagte sie, ihre Stimme an ihn gelehnt.

„Geh heute nicht weg.“

Marcus lächelte instinktiv, das automatische Lächeln eines vielbeschäftigten Elternteils, der mit der Anhänglichkeit seines