Fünfzehn Minuten vor meiner Abreise zum Flughafen klammerte sich meine sechsjährige Tochter an meinen Hals und flüsterte: „Wenn du reist, mischt Mama mir etwas in den Saft und filmt mich dann.“

hatte.

Er hatte Sarah geliebt – oder zumindest die Person, als die sie sich dargestellt hatte – und es lag ein besonderer Schmerz darin, zu entdecken, dass die Person, die man liebte, vielleicht nie wirklich existiert hatte.

Marcus trauerte um das Jahr, in dem er an sie geglaubt hatte.

Das Vertrauen, das er geschenkt hatte.

Die Zuneigung.

Die Erinnerungen, die er nun in Frage stellen musste.

Doch er hielt diese Trauer von Lily fern.

Seine Tochter brauchte einen Vater, der sich ganz auf ihre Genesung konzentrierte, nicht einen, der von seinem eigenen