ich acht kleine Skizzenbücher auf einem hohen Regal im Schlafzimmer meines Vaters.
Sie waren gefüllt mit jahrzehntelangen Zeichnungen.
Einige davon waren technische Skizzen.
Aber die meisten waren wir.
Eric lacht um acht.
Ich sitze um elf Uhr auf der Treppe und versuche, nicht zu weinen, nachdem Mama gegangen ist.
Eric im Alter von sechzehn Jahren, der etwas außerhalb des Bildausschnitts studiert.
Wir beide an Weihnachten.
Dutzende und Aberdutzende von Momenten aus unserer Kindheit und unserem Erwachsenenleben.
Papa hatte zugeschaut.
Erinnern.
Sie halten uns am Leben.
Im ersten Skizzenbuch hatte er
