allein am Küchentisch sitzen, wo er sorgfältig etwas auf ein Blatt Papier schrieb.
Er würde schreiben.
Stoppen.
Denken.
Dann fang von vorne an.
Ich habe nie gefragt, was es war.
Nach seiner Beerdigung wünschte ich, ich hätte es getan.
Der Morgen, an dem wir Papa beerdigten, war kalt und klar.
Ich kam frühzeitig an und trug das schwarze Kleid, das ich eigens für die Beerdigung gekauft hatte, und ein Paar Schuhe, die mir mein Vater zwei Geburtstage zuvor geschenkt hatte.
Die Kapelle füllte sich langsam mit Menschen.
Dann, nachdem fast
