Caféfenster.
Meine Tochter wischte gerade einen Tisch ab.
Sie war jetzt vierundzwanzig Jahre alt.
Ich hatte acht Geburtstage verpasst.
Acht Weihnachtsfeste.
Jobs.
Wohnungen.
Schlechte Tage.
Schöne Tage.
Ganze Abschnitte ihres Lebens konnte ich nie wieder zurückbekommen.
„Ich muss sie sehen.“
“Du wirst.”
Elaine hielt inne.
„Aber lassen Sie mich zuerst mit ihr sprechen.“
Michael beugte sich vor.
„Was, wenn sie Nein sagt?“
Elaine hat uns nicht angelogen.
„Dann lässt du sie heute Nein sagen.“
Ich hasste diese Antwort.
Aber ich verstand es.
Wir haben Elaine unsere Hotelinformationen gegeben.
Dann gingen
