hielt sie inne.
„Du solltest es öffnen.“
Darin befanden sich Dutzende von Briefumschlägen.
Alles mit der Zeit vergilbt.
Auf jedem einzelnen stand mein Name auf der Vorderseite.
Meine Hände begannen zu zittern.
Ich öffnete das erste.
Das Datum lag vierzig Jahre zurück.
„Lieber Michael“, begann es. „Ich weiß nicht, ob du noch an mich denkst…“
Ich sah Anna an.
“Was ist das?”
Sie setzte sich neben mich.
„Briefe.“
“Mir?”
Sie nickte.
„Ich habe fast jedes Jahr einen geschrieben.“
„Warum hast du sie nicht geschickt?“
Ihre Augen füllten sich erneut mit
