das wir uns einst erträumt haben.“
Ich konnte nicht zu Ende lesen.
Ich legte den Brief hin und verbarg mein Gesicht.
Vierzig Jahre lang trug ich Anna als Erinnerung in mir.
Und vierzig Jahre lang hatte sie mich mit Worten getragen, die sie nie zu senden wagte.
„Bereust du es?“, fragte ich.
“Was?”
„Mich nicht früher gefunden zu haben.“
Anna dachte einen Moment nach.
Dann schüttelte sie den Kopf.
„Ich bedauere den Schmerz.“
Sie nahm meine Hand.
„Aber wenn ich meine verbleibende Zeit damit verbringe, die Vergangenheit zu bereuen, dann
